Елена Ермак
Где-то далеко, на берегу бескрайнего синего моря, на большом плоском камне лежала Книга. Конечно мало она походила на книгу: очертания обложки были не так свежи, а из-под нее хаотично выбивались остатки надорванных, исписанных, листков; местами на них виднелись жирные разводы, местами - пятна от еды и напитков. Да, она была изрядно потрепана.
Но при всем при этом угадывалось, что когда-то Книга была достаточно толстым томиком с красочными иллюстрациями и текстом, написанным красивым сказочным шрифтом. Определенно, она пользовалась популярностью. А теперь она лежала здесь, на камне, у воды…забытая, изорванная, измученная. И каждый раз, когда всходило солнце, она думала: «Уж скорее бы соленая вода размочила её до основания, и она исчезла бы, и прекратились её мучения». А их, надо сказать, было достаточно: вот, её новенькую, еще пахнущую красками и клеем, с хрустящими страницами и блестящей обложкой несёт из библиотеки какой-то мальчик.
А вот он уже загибает страницы, они скрипят, плачут, но…сгибаются. Вот девочка карандашом делает пометки на её страницах. Оставляя свой след, он царапает их, надрывает. Одно движение женской руки и вот уже с тихим хлопком лопаются нитки корешка. А вот грязные руки мужчины, раз - и жирные влажные пятна уже заливают страницы. В замершем вздохе они вздымаются подобно волнам и застывают…Ах, мои белоснежные листки…Но вот опять уже знакомый треск... Теперь листки отрываются от корешка и становятся самолетиком или корабликом. А теперь уже Книга не утоляет жажду знаний, её листы – просто топливо…
Ах, опять рассвет. Кто это? Опять человек?! Нет! Не терзай меня боле, оставь …меня! Достаточно! И вновь листки летят в огонь. А рядом седой сухонький старичок умоляет отдать Книгу ему. Он говорит о себе, о своей жизни. Как отдавал себя, не требуя взамен, и как он одинок теперь. А Книга…она очень похожа на него. И он забрал её.
Очнулась Книга уже на столе. Её листки заботливо были разглажены и связаны с корешком, раны-разрывы подклеены, обложка обновлена до неузнаваемости. Книга ликовала: у неё теперь началась новая жизнь! Она возрождена! И теперь каждый вечер Книга с умиротворением покоилась на коленях своего спасителя: старичок гладил её обложку, аккуратно перелистывал страницы, с тихим вздохом смахивая одинокую скупую слезу.
Но однажды Книга проснулась от безумного шума. Где-то что-то брякало и стучало. Кто-то бегал, кричал и визжал. Что-то постоянно падало, поднималось и катилось кувырком. Распахнулась дверь и в комнату ворвался вихрь ребятишек. Они бросились к старичку и наперебой стали что-то рассказывать, размахивая руками и лохматя его седые волосы. Клубок разняли руки, и он покатил дальше по дому, а руки легонько обняли старичка за плечи…
Старичок смотрел на Книгу, стоящую на полке, а она смотрела на него. И в этот момент они, конечно, думали об одном том же.
